Soneto del exiliado

yo no tengo más patria que tus huesos,
tu prieto trigal, tu geografía,
la intemperie de tu soberanía,
flor y carne frutal para mis huesos.

No quiero país de idas y regresos;
que tu patria mineral sea la mía,
sin pesares ni batallas; gorjería
fraguada por el pan de los excesos.

Cuando tu bacanal de gorriones
desagüen en mi boca joropos y vino,
pariremos una tierra de canciones.

Dicen por ahí que soy argentino.
Qué me importa tener estos terrones
si tengo tus fronteras por destino.

Marcelo Jaurane